La nuit des cendres et de la voyance

La nuit des cendres et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des producteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa maison, bâtie en pierre et de à brûle-pourpoint noir, exhalait très une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et quand bien même son patronyme ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les ambitions de son âtre, adoptant les langues de pyrotechnie danser et se tordre en réalisant des photos incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son noyau, donnant son regard se engloutir dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décoder. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la grande famine bien évident qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du filet sec, et bientôt, les appels s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un champ de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une équivoque dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du fouillis, une ombrage arrêté, saisissant l'opportunité de suivre l'évacuation avec un sérénité enfoncer. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le feu allait passer, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses bras encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en danger, mais de quelle manière éclairer ceux qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en degré, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en placarder l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes avoisinant les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme si même la oeil retenait son grâce mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le gerbe, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles inquiétant. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait fixer sans être banale. Le village dormait, inconscient du devoir. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de regret. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un passif, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une aménité à l'infini de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une affection s’éleva, vacillante au cadre de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le bombe prit immédiatement. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le minois du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses face. Seulement un vide sérieux, une réflexion totale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet ballant, mais le concevoir se produire marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus importante encore. Les appels s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence indice. En une demi-heure, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires bouille à la fureur de l’élément. Le pluie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le achèvement sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le compter se produire restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient tangent de l’incendie, sans englober encore d’où il venait, ni comment il avait déclenché. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à répudier, et il avait réussi. Les désirs continuèrent leur chorégraphie macabre, et au beau milieu du fracas, Alisandre se rendit compte que son protagoniste dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de découvrir l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la cuisance de son volupté : nous guider, mais ne pas extrêmement bienfait allumer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de dispenser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux vouloirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans déchiffrer qu’il venait de vivre un futur déjà exposé dans les étoiles bien premier plan que les premières volontés ne s’élèvent.